Poema III

Lunes crisálida, sin poder brotar o escaparme

de este sonido melódico

que sale de entre tus dientes

llegó el martes

y me encuentras quiescente ante tus ojos

tus antojos y manojos de costumbres

que llenan la memoria de fatiga

murió el miércoles,

la noche te encontró escondido en mi mirada

un pensamiento vuela hasta las sábanas

duerme junto a mi cansancio

cuando sobrevino el jueves

y tu nombre hizo un recorrido

hasta estacionarse caprichosamente

entre mis columnas, un gemido ahogado

se perdió entre la nada y el viento

me descubro sola, sintiéndote

voy grafema entre tu idioma,

en ese tu abecedario que no aprendo

y aún no llega el viernes.

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Poema tomado del libro Quiescente

publicado en el 2010 - edición en línea